Hoje morri um pouco mais do que ontem
Amanhã já não serei eu
Apenas porque morri sem saber a exacta medida da minha morte
Apenas porque deixei de saber o que é a vida
Neste preciso momento em que deixo no passado
As memórias guardadas na poeira dos tempos
Onde fui simbiose dos outros comigoSem nunca me ter encontrado, apenas porque morri lentamente.
by Arroba
"Ser o próprio é uma arte onde existe toda a gente e em que raros assinaram a obra-prima", in Ensaio espiritual da Europa, Almada Negreiros, 1924.
