O Caçador

Foto de Adriano Soldatelli

          Cabelo curto e já grisalho, tez morena e olhar furtivo. Quase sempre a camisa fora dos jeans e nos ombros o pullover como que a abraçá-lo. Em tudo o mais não permite que nada o envolva, nem tão pouco abrace. Tornou-se  anti-social, quase selvagem; deixou de saber conviver com o mundo. Um dia, vá-se lá saber o porquê, decidiu isolar-se na sua torre de concreto e, dali, ficar a vigiar o horizonte.

          Mantém ainda algum  contacto com o exterior através do velho aparelho anguloso e de cor preta, de onde sai um  cordão entrançado e  grosso como um dedo da mão,  envolto em algodão estafado, qual cordão umbilical que liga e religa a seu bel-prazer.      Ao fim de tantas palavras em que já não acredita dá-se ao luxo de, com um sorriso fino a dançar-lhe nos lábios e a névoa a escurecer-lhe o olhar, cortar a ligação. Malandros – exclama ele numa espécie de rosnanço que pensa ainda ser feroz.

           Do outro lado da linha sobra, por vezes, uma espécie de travo amargo.

Faz pena sentir que é constantemente  assaltado pelo tédio e pela melancolia. Uma vida inteira preenchida, vivida intensamente como se não houvera amanhã . E ele sabia que não havia. Hoje é uma espécie de morto-vivo em contagem decrescente para a sua última aventura chamada morte.

            Pelas profundezas da mente ainda passam  as memórias gloriosas de uma existência agitada a fazer lembrar imagens de auroras boreais. Recorda com saudade  corpos nacarados de pele macia e todo ele a consumir-se neles, a arder em paixões e  emoções momentaneamente incontroláveis. Uma espécie de fogo fátuo a queimar a alma, a degradar-se dia a dia, a chegar a um fim que não tinha previsto.

           Não sei se alguma vez soube o que era o amor. Pelo menos não soube amar, e  amar outrem para além de si próprio. Na luta travada diariamente existia sempre  a tentativa desenfreada de autocontrole que descambava depois,  e sempre, em consumição de novos corpos que  anestesiavam o seu desejo. Acabou por se esquecer , primeiramente dos outros, e finalmente de si próprio. E foi assim durante meio século.

           A procura de uma ética é um itinerário que pode paradoxalmente, matar. Não é, por isso, paradoxal que as regras de substituição da ética individual, como a moral religiosa, matem uma vida de experiências limites.

Mas até as suas convicções religiosas eram as de um não praticante: não passava do limiar do templo.

            Enquanto profanou corpos e almas esqueceu-se que uma vez saqueador, o seria pela vida fora. Não havia redenção possível.

Tinha saudades da juventude. Dedicava parte do tempo a olhar, furtivamente,  as raparigas de carnes frescas e rijas , uma espécie de voluptuosidade ondeava-lhe pelo corpo semi-adormecido; mas era o único gozo que conseguia  obter.

            Como caçador furtivo que era, não olhava a presa directamente nos olhos. Tinha medo de si próprio e dos outros. Vivia aprisionado no que – dizia ele- era a moral e os bons costumes. Fruto de muita meditação, o desapego era já uma constante e a procura de desidentificação com o imenso ego redunda em nova procura de si,  parte de uma feroz disciplina auto imposta. Tudo   preferível para que de novo não voltem   a magoá-lo.

            Nada mais arriscou na vida. Até que a própria vida saturada de uma não dinâmica existência tomou conta dele e aplicou-lhe o golpe fatal. De caçador passou a presa.