Gosto das palavras, e gosto sobretudo de as tocar.

A criação de Adão - Michelangelo Buonarroti , 1511

Decidi finalmente mudar as cores e os nomes . Doravante o céu será , todo ele, verde, matizado de cor de meloa madura.

O mar , não mais se chamará mar, porque não quero que se chame assim; será saudade em tons  lilás, com maresias imensas , enovelando-se  as rochas no seu perfume.

Gosto das palavras,  e,  gosto  sobretudo de as tocar. Hoje transformo a areia da saudade em mil grãos de sementes que germinarão quando o teu corpo, ardendo chegar à praia.

Plantarei um imenso laranjal na linha do horizonte, amarelo será o seu nome.

Vou aprender a perder-me em ti, ( tu que és eu) sem me importar , sem querer sentir que penso.

 Existo aqui e agora a olhar-te do alto da escarpa, ao longe voam  cem aves  ( demorei um dia inteiro a contá-las),que me trazem o canto das cotovias. Desejo  que a cotovia cante de dia.

Ontem o violinista partiu as cordas do arco, tal foi a paixão com que se entregou à sua musa .

E porque o violinista  transpirava,  havia  um cadinho feito de cristal que um homem estranhamente deformado, cego e surdo,  teimosamente  segurava- guardando-lhe  todas as gotículas de suor que lhe escorriam da fronte.

Veio pela manhã tocar-me à porta e ofertou-me o orvalho guardado no cadinho.

Logo mais , quando o verde do céu escurecer, passar de verde esmeralda a verde escuro, quando o  se transformar sob o  laranjal do horizonte, vou regar com esse orvalho um vaso de palavras por inventar .

Quando nascerem, transformarei  o que ainda resta do mundo, farei com que todos os dias haja cheiro de terra molhada e dos olhos das crianças brotem brilhos de hortenses acabadas de colher.

O hortelá, a alfazema  serão as páginas do meu livro de instruções. Passarei então a realizar o sonho e  não mais sonhar  a realidade irreal.

Houve um tempo em que a rosa, e o tempo que se lhe dedicava, fazia com que ela fosse importante. Hoje é tempo de podar o roseiral e limar os espinhos  que significam  as inúmeras feridas por cicatrizar. Nunca mais existirá uma única  rosa  sem aroma e com espinhos.

A eternidade não existe ! o Amor já sei o que é, ( e não devia chamar-se assim ) falta-me decorar o resto do sentido da Vida.

O Bernardo dizia que  a Decadência é a perda total da inconsciência; porque a inconsciência é o fundamento da vida. O coração , se pudesse pensar, pararia..........